Un cigarro, otro, un puro, un trago de whisky, otro, una calada, ceniza en mis pantalones. No escribo nada, ojos en blanco, un café, tres de la mañana, una pipa, otro whisky, sigo sin haber escrito nada. Mierda, las cinco de la mañana me he quedado dormido sin haber tecleado nada. Pongo música, no ayuda. … Sigue leyendo Mata al gato.
Una… Dos… Tres… Tengo síndrome de Diógenes de recuerdos y por eso sé que un día fui la contraseña de alguien. Me llevo mil cosas a los labios menos los tuyos. Porque la verdadera importancia de una decisión radica en volver a tomarla aún sabiendo lo que eso implica. Y yo no supe dejar de … Sigue leyendo 35 pecas.
A principios de marzo del 94 murió Henry Charles Bukowski más conocido como Hank. Su espíritu voló a la deriva, conociendo mundo, como una botella vacía sin mensaje dentro. A mediados de octubre del 94 nací yo y con el primer aliento me lo bebí. Enrique Vasallo, más conocido como Hank. Dice una frase: "No por beber … Sigue leyendo Hola, me llamo Hank.
A veces escribimos tan solo por expulsar el veneno de dentro, algo así como esos polvos sin besos y esas pajas sin pensarte. Casi siempre escribo de desamor y tristeza porque es el momento en el que escribo, cuando estoy solo, borracho y triste. Cuando estoy feliz, no escribo, tan solo vivo. Cuando estoy triste, … Sigue leyendo El día que muera.
"En la novela uno se esconde en sus personajes, en la poesía uno está desnudo." @carlossalem Y ella leía poesía con la belleza del mar al chocar contra las rocas. "Cómo no voy a querer que me comas el coño si escribes poesía." Eso dijo ella. Yo no escribo poesía tan solo le doy al intro demasiadas … Sigue leyendo Poesía.
¿Por qué bebo alcohol? Porque ninguna buena historia comienza con un "estaba comiéndome una ensalada" Charles Bukowski Whisky barato para el corazón roto. Tengo ardor de estómago de tanto whisky marca ACME para matar mariposas. Tengo mucho que escribir y nada de whisky en la petaca. Yo no tengo un grave problema con el whisky, lo tiene … Sigue leyendo Whisky.
Quizá fuese esto lo que necesitaba para volver a escribir. Tal vez pudo ser que por unos instantes recordé lo que se sentía al ser feliz; y yo si soy feliz no escribo, vivo. Estoy sentado en la biblioteca con los apuntes delante y música triste de esa que me gusta en los oídos, es … Sigue leyendo Solo, borracho y triste.
“Me he acostumbrado tanto a la melancolía que la saludo como a una vieja amiga”. (Charles Bukowski) Hoy mi cuerpo se ha levantado de la cama de un salto para ir a bailar claqué sobre mi tumba. Hoy es el momento de volver a la vida y despertar de esta muerte mental que sufro. A ritmo … Sigue leyendo Inconcluso.
Enterramos nuestro pasado pero seguimos yendo a llevarle flores...
Hoy me he despertado y me he metido en la ducha. He ahogado silbidos bajo cascadas de agua y me he enjabonado la barba. He salido chorreando con el pelo en los ojos y una esponja en la cara, de pelos negros y blancos y rojos, ya muy larga. Me peino el pelo y luego … Sigue leyendo La barba.
Un rincón en el que pensar. 